El cascabel al gato

El mundo quedó convertido en una bola de fuego. Una mezcla de luces fulminó los ya secos árboles. Lo llamaban civilización, progreso. Preferimos acuñarlo como destrucción. El terror llego, nos pilló construyendo.  Fotografia de: Christian Pereira Rogel - Concurso de microrelatos de Internacional Microcuentista (marzo)

La primavera se esconde en las alcantarillas. El aire denso está sucio. Días de fuego manchan las nubes. La lluvia limpia el terreno. Una ciudad vibra bajo los gritos de las gentes borrachas de vida. La mecha acciona un estridente sonido. El humo danza en el firmamento. Los cañones disparan a los cirros. Partiendo sus esponjosos cuerpos en mil fragmentos. Las calles se llenan de lunáticos que bailan bajo las ocultas estrellas. El cielo se pinta de colores por las noches. Brillantes formas invaden el lugar de los astros. Todo huele a pólvora. Todo explota a cada paso. Estallan las risas, las ávidas palmadas, los amores vespertinos, las últimas lágrimas… La primavera recupera su sitio, alejándose de las entrañas de una ciudad que la reclama más que al sol de la mañana. La fiesta del fuego se convierte en un vago recuerdo para unas y en un ansiado deseo para otros. Llegó a su fin, cubriendo las calles de cenizas y algunos corazones de tormento.  Micro pub

Cruzábamos las calles veloces, nadie podía detenernos. Ni las luces de las altas farolas, ni los coches que atravesaban el asfalto con violencia. Nosotros queríamos sentir el frío, el viento, la adrenalina disparada. Pasamos de un estado al otro, rápido, centelleante. Cuando todo era luz, y luego, solo una mancha de sangre en la carretera. Fotografia de: Christian Pereira Rogel - Concurso de microrelatos de Internacional Microcuentista (febrero)